Gramsci
di tramedipensieri
Graffiti nel bronx – Antonio Gramsci
Antoni Alesincu e Ghilarzesu
balente politicu e pensadore
ammiradu comente iscrittore
animas de populu ad’atzesu
bonas teorias a postu in mesu
cà de valores e morales intendidore
oe! Chi l’as’ana perdidas de vista
lu pianghimus che biu cussu sotzialista…
esempiu de bonura e altruismu
ad’incantadu tzente totta canta
cando imprijonadu dae fascismu
appretziadu in bidda de Abbasanta
non li sun mancadas bideas de progressismu
chi cun orgogliu populu sardu si nd’è bantà-da
e in cussa tumba forsi est penende e s’est girende
pro cantu macchine in Italia s’est bidende ..
Frantziscu Masia..
*Il Bronx celebra Antonio Gramsci.
Nel degradato quartiere di New York è stata creata un’installazione artistica in omaggio al politico italiano di origine sarda
Tramedipensieri 
Bello il graffito e bello il testo (ho provato a leggerlo in dialetto, ma sono una frana con le lingue e mi sono aiutato con la tua traduzione eheh). E molto sentite le ultime due righe. Dovremo come italiani riprendere in mano un po’ della nostra storia e dei grandi uomini che si sono susseguiti nel corso degli anni… E invece siamo, in molti casi, cittadini senza memoria… Grazie della condivisione .marta! Una splendida giornata e un ancor più raggiante weekend! 🙂
"Mi piace""Mi piace"
Ciao Andrea!
Grazie mille, ricambio 🙂
"Mi piace""Mi piace"
Che bel graffito! E’ un’opera d’arte. Il tuo dialetto ho provato a tradurlo ma a volte ho avuto bisogno dell’aiuto. Le parole sono però molto belle. Bacioni Marta.
"Mi piace""Mi piace"
Grazie cara…non è facile lo ammetto…
serena notte
.marta
"Mi piace""Mi piace"
[…] Gramsci. […]
"Mi piace""Mi piace"
Grazie, Gramsci sta molto bene sul tuo blog…
"Mi piace""Mi piace"
Non è di maggio questa impura aria
che il buio giardino straniero
fa ancora più buio, o l’abbaglia
con cieche schiarite… questo cielo
di bave sopra gli attici giallini
che in semicerchi immensi fanno velo
alle curve del Tevere, ai turchini
monti del Lazio… Spande una mortale
pace, disamorata come i nostri destini,
tra le vecchie muraglie l’autunnale
maggio. In esso c’è il grigiore del mondo,
la fine del decennio in cui ci appare
tra le macerie finito il profondo
e ingenuo sforzo di rifare la vita;
il silenzio, fradicio e infecondo…
Tu giovane, in quel maggio in cui l’errore
era ancora vita, in quel maggio italiano
che alla vita aggiungeva almeno ardore,
quanto meno sventato e impuramente
sano
dei nostri padri – non padre, ma umile
fratello – già con la tua magra mano
delineavi l’ideale che illumina
(ma non per noi: tu morto, e noi
morti ugualmente, con te, nell’umido
giardino) questo silenzio. Non puoi,
lo vedi?, che riposare in questo sito
estraneo, ancora confinato. Noia
patrizia ti è intorno. E, sbiadito,
solo ti giunge qualche colpo d’incudine
dalle officine di Testaccio, sopito
nel vespro: tra misere tettoie, nudi
mucchi di latta, ferrivecchi, dove
cantando vizioso un garzone già chiude
la sua giornata, mentre intorno spiove.
II
Tra i due mondi, la tregua, in cui non
siamo.
Scelte, dedizioni… altro suono non hanno
ormai che questo del giardino gramo
e nobile, in cui caparbio l’inganno
che attutiva la vita resta nella morte.
Nei cerchi dei sarcofaghi non fanno
che mostrare la superstite sorte
di gente laica le laiche iscrizioni
in queste grigie pietre, corte
e imponenti. Ancora di passioni
sfrenate senza scandalo son arse
le ossa dei miliardari di nazioni
più grandi; ronzano, quasi mai
scomparse,
le ironie dei principi, dei pederasti,
i cui corpi sono nell’urne sparse
inceneriti e non ancora casti.
Qui il silenzio della morte è fede
di un civile silenzio di uomini rimasti
uomini, di un tedio che nel tedio
del Parco, discreto muta: e la città
che, indifferente, lo confina in mezzo
a tuguri e a chiese, empia nella pietà,
vi perde il suo splendore. La sua terra
grassa di ortiche e di legumi dà
questi magri cipressi, questa nera
umidità che chiazza i muri intorno
a smotti ghirigori di bosso, che la sera
rasserenando spegne in disadorni
sentori d’alga… quest’erbetta stenta
e inodora, dove violetta si sprofonda
l’atmosfera, con un brivido di menta,
o fieno marcio, e quieta vi prelude
con diurna malinconia, la spenta
trepidazione della notte. Rude
di clima, dolcissimo di storia, è
tra questi muri il suolo in cui trasuda
altro suolo; questo umido che
ricorda altro umido; e risuonano
– familiari da latitudini e
orizzonti dove inglesi selve coronano
laghi spersi nel cielo, tra praterie
verdi come fosforici biliardi o come
smeraldi: “And O ye Fountains…” – le pie
invocazioni…
III
Uno straccetto rosso, come quello
arrotolato al collo ai partigiani
e, presso l’urna, sul terreno cereo,
diversamente rossi, due gerani.
Lì tu stai, bandito e con dura eleganza
non cattolica, elencato tra estranei
morti: Le ceneri di Gramsci… Tra
speranza
e vecchia sfiducia, ti accosto, capitato
per caso in questa magra serra, innanzi
alla tua tomba, al tuo spirito restato
quaggiù tra questi liberi. (O è qualcosa
di diverso, forse, di più estasiato
e anche di più umile, ebbra simbiosi
d’adolescente di sesso con morte…)
E, da questo paese in cui non ebbe posa
la tua tensione, sento quale torto
– qui nella quiete delle tombe – e insieme
quale ragione – nell’inquieta sorte
nostra – tu avessi stilando le supreme
pagine nei giorni del tuo assassinio.
Ecco qui ad attestare il seme
non ancora disperso dell’antico dominio,
questi morti attaccati a un possesso
che affonda nei secoli il suo abominio
e la sua grandezza: e insieme, ossesso,
quel vibrare d’incudini, in sordina,
soffocato e accorante – dal dimesso
rione – ad attestarne la fine.
Ed ecco qui me stesso… povero, vestito
dei panni che i poveri adocchiano in
vetrine
dal rozzo splendore, e che ha smarrito
la sporcizia delle più sperdute strade,
delle panche dei tram, da cui stranito
è il mio giorno: mentre sempre più rade
ho di queste vacanze, nel tormento
del mantenermi in vita; e se mi accade
di amare il mondo non è che per violento
e ingenuo amore sensuale
così come, confuso adolescente, un tempo
l’odiai, se in esso mi feriva il male
borghese di me borghese: e ora, scisso
– con te – il mondo, oggetto non appare
di rancore e quasi di mistico
disprezzo, la parte che ne ha il potere?
Eppure senza il tuo rigore, sussisto
perché non scelgo. Vivo nel non volere
del tramontato dopoguerra: amando
il mondo che odio – nella sua miseria
sprezzante e perso – per un oscuro
scandalo
della coscienza…
IV
Lo scandalo del contraddirmi,
dell’essere
con te e contro te; con te nel core,
in luce, contro te nelle buie viscere;
del mio paterno stato traditore
– nel pensiero, in un’ombra di azione –
mi so ad esso attaccato nel calore
degli istinti, dell’estetica passione;
attratto da una vita proletaria
a te anteriore, è per me religione
la sua allegria, non la millenaria
sua lotta: la sua natura, non la sua
coscienza: è la forza originaria
dell’uomo, che nell’atto s’è perduta,
a darle l’ebbrezza della nostalgia,
una luce poetica: ed altro più
io non so dirne, che non sia
giusto ma non sincero, astratto
amore, non accorante simpatia…
Come i poveri povero, mi attacco
come loro a umilianti speranze,
come loro per vivere mi batto
ogni giorno. Ma nella desolante
mia condizione di diseredato,
io possiedo: ed è il più esaltante
dei possessi borghesi, lo stato
più assoluto. Ma come io possiedo la
storia,
essa mi possiede; ne sono illuminato:
ma a che serve la luce?
V
Non dico l’individuo, il fenomeno
dell’ardore sensuale e sentimentale…
altri vizi esso ha, altro è il nome
e la fatalità del suo peccare…
Ma in esso impastati quali comuni,
prenatali vizi, e quale
oggettivo peccato! Non sono immuni
gli interni e esterni atti, che lo fanno
incarnato alla vita, da nessuna
delle religioni che nella vita stanno,
ipoteca di morte, istituite
a ingannare la luce, a dar luce
all’inganno.
Destinate a esser seppellite
le sue spoglie al Verano, è cattolica
la sua lotta con esse: gesuitiche
le manie con cui dispone il cuore;
e ancor più dentro: ha bibliche astuzie
la sua coscienza… e ironico ardore
liberale… e rozza luce, tra i disgusti
di dandy provinciale, di provinciale
salute… Fino alle infime minuzie
in cui sfumano, nel fondo animale,
Autorità e Anarchia… Ben protetto
dall’impura virtù e dall’ebbro peccare,
difendendo una ingenuità di ossesso,
e con quale coscienza!, vive l’io: io,
vivo, eludendo la vita, con nel petto
il senso di una vita che sia oblio
accorante, violento… Ah come
capisco, muto nel fradicio brusio
del vento, qui dov’è muta Roma,
tra i cipressi stancamente sconvolti,
presso te, l’anima il cui graffito suona
Shelley… Come capisco il vortice
dei sentimenti, il capriccio (greco
nel cuore del patrizio, nordico
villeggiante) che lo inghiottì nel cieco
celeste del Tirreno; la carnale
gioia dell’avventura, estetica
e puerile: mentre prostrata l’Italia
come dentro il ventre di un’enorme
cicala, spalanca bianchi litorali,
sparsi nel Lazio di velate torme
di pini, barocchi, di giallognole
radure di ruchetta, dove dorme
col membro gonfio tra gli stracci un
sogno
goethiano, il giovincello ciociaro…
Nella Maremma, scuri, di stupende fogne
d’erbasaetta in cui si stampa chiaro
il nocciolo, pei viottoli che il buttero
della sua gioventù ricolma ignaro.
Ciecamente fragranti nelle asciutte
curve della Versilia, che sul mare
aggrovigliato, cieco, i tersi stucchi,
le tarsie lievi della sua pasquale
campagna interamente umana,
espone, incupita sul Cinquale,
dipanata sotto le torride Apuane,
i blu vitrei sul rosa… Di scogli,
frane, sconvolti, come per un panico
di fragranza, nella Riviera, molle,
erta, dove il sole lotta con la brezza
a dar suprema soavità agli olii
del mare… E intorno ronza di lietezza
lo sterminato strumento a percussione
del sesso e della luce: così avvezza
ne è l’Italia che non ne trema, come
morta nella sua vita: gridano caldi
da centinaia di porti il nome
del compagno i giovinetti madidi
nel bruno della faccia, tra la gente
rivierasca, presso orti di cardi,
in luride spiaggette…
Mi chiederai tu, morto disadorno,
d’abbandonare questa disperata
passione di essere nel mondo?
VI
Me ne vado, ti lascio nella sera
che, benché triste, così dolce scende
per noi viventi, con la luce cerea
che al quartiere in penombra si
rapprende.
E lo sommuove. Lo fa più grande, vuoto,
intorno, e, più lontano, lo riaccende
di una vita smaniosa che del roco
rotolio dei tram, dei gridi umani,
dialettali, fa un concerto fioco
e assoluto. E senti come in quei lontani
esseri che, in vita, gridano, ridono,
in quei loro veicoli, in quei grami
caseggiati dove si consuma l’infido
ed espansivo dono dell’esistenza –
quella vita non è che un brivido;
corporea, collettiva presenza;
senti il mancare di ogni religione
vera; non vita, ma sopravvivenza
– forse più lieta della vita – come
d’un popolo di animali, nel cui arcano
orgasmo non ci sia altra passione
che per l’operare quotidiano:
umile fervore cui dà un senso di festa
l’umile corruzione. Quanto più è vano
– in questo vuoto della storia, in questa
ronzante pausa in cui la vita tace –
ogni ideale, meglio è manifesta
la stupenda, adusta sensualità
quasi alessandrina, che tutto minia
e impuramente accende, quando qua
nel mondo, qualcosa crolla, e si trascina
il mondo, nella penombra, rientrando
in vuote piazze, in scorate officine…
Già si accendono i lumi, costellando
Via Zabaglia, Via Franklin, l’intero
Testaccio, disadorno tra il suo grande
lurido monte, i lungoteveri, il nero
fondale, oltre il fiume, che Monteverde
ammassa o sfuma invisibile sul cielo.
Diademi di lumi che si perdono,
smaglianti, e freddi di tristezza
quasi marina… Manca poco alla cena;
brillano i rari autobus del quartiere,
con grappoli d’operai agli sportelli,
e gruppi di militari vanno, senza fretta,
verso il monte che cela in mezzo a sterri
fradici e mucchi secchi d’immondizia
nell’ombra, rintanate zoccolette
che aspettano irose sopra la sporcizia
afrodisiaca: e, non lontano, tra casette
abusive ai margini del monte, o in mezzo
a palazzi, quasi a mondi, dei ragazzi
leggeri come stracci giocano alla brezza
non più fredda, primaverile; ardenti
di sventatezza giovanile la romanesca
loro sera di maggio scuri adolescenti
fischiano pei marciapiedi, nella festa
vespertina; e scrosciano le
saracinesche
dei garages di schianto, gioiosamente,
se il buio ha resa serena la sera,
e in mezzo ai platani di Piazza Testaccio
il vento che cade in tremiti di bufera,
è ben dolce, benché radendo i capellacci
e i tufi del Macello, vi si imbeva
di sangue marcio, e per ogni dove
agiti rifiuti e odore di miseria.
È un brusio la vita, e questi persi
in essa, la perdono serenamente,
se il cuore ne hanno pieno: a godersi
eccoli, miseri, la sera: e potente
in essi, inermi, per essi, il mito
rinasce… Ma io, con il cuore cosciente
di chi soltanto nella storia ha vita,
potrò mai più con pura passione operare,
se so che la nostra storia è finita?
1954
"Mi piace""Mi piace"
Un bellissimo omaggio!
Grazie
"Mi piace""Mi piace"
prego!
"Mi piace""Mi piace"
🙂
serena notte Michele
"Mi piace""Mi piace"
buona notte a te!
"Mi piace""Mi piace"
[…] Gramsci. […]
"Mi piace""Mi piace"
Grazie Luca Barrile… Gramsci raggiunge virtualmente il poema, da te scritto… in suo onore…
"Mi piace""Mi piace"
La parola “balente” qui tradotta come “valente” ha significati diversi.
… meriterebbe un post…..e chissà…
"Mi piace""Mi piace"
Le belle iniziative vengono quasi sempre dall’ estero ormai, però mi pare un bel modo per ricordare a noi italiani in primis, che dobbiamo riappropiarci dei nostri valori e del pensiero degli uomini che hanno lottato per questi valori.
"Mi piace""Mi piace"
Ecco
per l’appunto…
"Mi piace""Mi piace"
Brava, stavo per chiedertela la traduzione!
Trascrivo per intero la citazione di Gramsci che, puntualmente ogni autunno,noi docenti di molti licei italiani cerchiamo di portare all’attenzione dei ragazzi che contestano.
“Agitatevi, perché avremo bisogno di tutto il vostro entusiasmo.
Organizzatevi, perché avremo bisogno di tutta la vostra forza.
STUDIATE, perché avremo bisogno di tutta la vostra intelligenza.
Antonio Gramsci
da “L’Ordine nuovo”
"Mi piace""Mi piace"
Complimenti a te e ai tuoi colleghi per queste significative parole che trasmettete ai ragazzi: è di una importanza incredibile!
grazie..
Ho messo la traduzione nei commenti perchè se si ha un attimo di attenzione e pazienza, a parte qualche termine difficile anche per me (…) il sardo non è poi così intraducibile.
Pensa che è in linea diretta con il latino.
Buona giornata 🙂
"Mi piace""Mi piace"
Sì ho sentito di questa iniziativa, buona giornata Marta!
"Mi piace""Mi piace"
Buona giornata Silvia! 🙂
"Mi piace""Mi piace"
«Istruitevi perché avremo bisogno di tutta la nostra intelligenza» è la frase di Antonio Gramsci riportata con una targa all’ingresso dell’ex liceo dove studiò a Cagliari. Oggi è un meraviglioso spazio culturale nel cuore della città.
La mia speranza è che diventi targa impressa nelle menti di tutti, abbiamo bisogno di recuperare i saperi e sviluppare l’intelligenza per uscire da questo pantano di degrado umano che oggi soffoca la vita sociale.
Ma tu guarda che cosa hai trovato … brava marta … :)))
"Mi piace""Mi piace"
Molti sardi lo ricordano…piuttosto sono le Istituzioni che ignorano volutamente certe figure che sono state e con il loro pensiero lo sono tutt’oggi, il pilastro della cultura sociale.
Istruitevi!
Infatti han distrutto la scuola pubblica 😦
Buona giornata
.marta
"Mi piace""Mi piace"
Nb.
“Nel degradato quartiere di New York “, tornata di recente da lì, dove alloggiavo, a dire il vero non mi è proprio sembrato così mal messo, anzi. Infatti stavo pensando proprio di parlarne…
Bel post!!!
Buonagiornata
"Mi piace""Mi piace"
Buongiorno!….il che conferma che tutto ciò che scrivono è, necessariamente da prendere con le pinze…
Aspetto il post!
ciao
"Mi piace""Mi piace"
ma no… è solo una leggenda metropolitana tramandata, io stessa mi sono meravigliata del perfetto contrario, vivendoci per qualche settimana.
A presto!
ciao
"Mi piace""Mi piace"
…leggenda eh….
a presto, grazie..
"Mi piace""Mi piace"
Mentre rispondevo ad un commento di Luca Barrile…nel suo blog scopro che ha scritto un libro su Gramsci…..le coincidenze a volte…..
http://reader.ilmiolibro.kataweb.it/v/642559/Lezioni_gramsciane#!%22
E’ questo è un suo post
"Mi piace""Mi piace"
mi sa che si sta rivoltando davvero…
😦
comunque, buongiorno, marta…
"Mi piace""Mi piace"
Buongiorno poetella…il cielo si è aperto. Il vento ha messo piedi alle nuvole e, queste, sono andate in vacanza.
Si spera per qualche giorno 😉
E’ bello che nel bronx, pensa tu….si ricordi la sua figura…e qui….niente. 😦
"Mi piace""Mi piace"
cara mia…
tempi oscuri!
"Mi piace""Mi piace"
😦
"Mi piace""Mi piace"
Antonio di Ales e ghilarzese
valente politico e pensatore
ammirato come scrittore
anime di popolo ha acceso
buone teorie ha elaborato
di valori morali intenditore
Oggi che lo hanno perso di vista
lo piangiamo come vivo quel socialista
esempio di bontà e altruismo
ha incantato tutte le genti
quando dal fascismo imprigionato
apprezzato nel paese di Abbasanta
non gli sono mancate ideee di progressismo
che con orgoglio i Sardi si vantano
in quella tomba forse si sta rivoltando
per quanta scemenza in Italia si sta vedendo..
F. Masia (traduzione)
"Mi piace""Mi piace"
molto bella, ultimi due versi compresi !!!
"Mi piace""Mi piace"
Li hai capiti senza traduzione?
"Mi piace""Mi piace"
ho risposto a quella che hai inserito dopo e che terminava dicendo che si rivolterebbe nella tomba se vedesse le stupidaggini italiane (per quella postata devo attendere traduzione da conoscente sardo 🙂 )
"Mi piace""Mi piace"
ah, ecco…ok 😉
"Mi piace""Mi piace"
e mi hai fatto un bello scherzetto! me la sono fatta tradurre e ho scoperto che era proprio questa eh! e vado bene col sardo, benissimo. il bello che qualcosina-ina l’avevo anche capita! 😉 un abbraccio
"Mi piace""Mi piace"
Hai visto…!
Bravissima!
un caro saluto 🙂
"Mi piace""Mi piace"